Avis aux amateurs de poésie

Voilà encore un sujet qui me plait: la poésie. J'ai pensé qu'il serait intéressant de s'échanger des poèmes qu'on apprécie ou bien qui ont marqué notre vie à un moment ou un autre.

Voici un poème récent de Jacques Salomé, un auteur qui me tient très a coeur: la Vie est à Tous...

Il faudrait annoncer un immense décret:
LA VIE EST A TOUS.
Elle est donnée gratuitement, elle est offert éperdument.
C'est le don fondamental de la nature. Le cadeau universel de la vie.
L'amour jaillit de partout, bien au-delà de chacun,
bien plus loin que les apparences.
Et proclamer ainsi une incroyable nouvelle
à tous les enfants étranglés par les cordons ombilicaux
de leur dette envers la souffrance d'une mère, le silence d'un père;
à tous les enfants meurtris par les injustices sociales ou culturelles;
à tous ceux emportés par la violence des incohérences d'une économie guerrière ou les injustices d'une politique...anti-humaine:
OSEZ RESPIRER !
DEGAGEZ-VOUS
de l'empire des ressentiments.
PRENEZ LE RISQUE DE VOUS AIMER,
et aussi de VOUS LAISSER AIMER;
Allez, la route est ouverte. Bien avant votre naissance,
un chemin vous attendait, un lieu vous espérait.
Il y a une place pour chacun.
Il y a une offrande d'amour à recevoir,
une caresse, un mot, un regard à partager.
Il y a aussi et surtout un don à offrir:
L'AMOUR QUE VOUS PORTEZ EN VOUS.

J'adore l'idée...alors une que j'ai fait en quatrième...Ca date déja
Mais elle m'avait beaucoup plu...dédicace a Mister Teston, le chevalier de la langue francaise ^^

Le dormeur du val


C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Arthur RIMBAUD "Poésies"

C'est pas mal comme idée, moi ça me plaît bien.
Alors voilà un poéme que je trouve assez beau.

Le papillon

Naître avec le printemps, mourir avec les roses,
Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur,
Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,
S'enivrer de parfums, de lumière et d'azur,
Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes,
S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles,
Voilà du papillon le destin enchanté!
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté!

Alors tant mieux si ça plait. Voici un poème que je trouve sympathique.

SABLES MOUVANTS

Démons et merveilles
vents et marées
au loin déjà la mer s'est retirée
et toi
comme une algue doucement caressée par le vent
dans les sables du lit tu remues en revant

Démons et merveilles
vents et marées
au loin déjà la mer s'est retirée
mais dans tes yeux entrouverts
deux petites vagues sont restées

Démons et merveilles
vents et marées
deux petites vagues pour me noyer.

JACQUES PREVERT

Cyril nous doit un poème je crois...

Melancholia

Où vont tous ces enfants dont pas un seul ne rit ?

Ces doux êtres pensifs, que la fièvre maigrit ?

Ces filles de huit ans qu'on voit cheminer seules ?

Ils s'en vont travailler quinze heures sous des meules ;

Ils vont, de l'aube au soir, faire éternellement

Dans la même prison le même mouvement.

Accroupis sous les dents d'une machine sombre,

Monstre hideux qui mâche on ne sait quoi dans l'ombre,

Innocents dans un bagne, anges dans un enfer,

Ils travaillent. Tout est d'airain, tout est de fer.

Jamais on ne s'arrête et jamais on ne joue.

Aussi quelle pâleur! la cendre est sur leur joue.

Il fait à peine jour, ils sont déjà bien las

Ils ne comprennent rien à leur destin, hélas !

Ils semblent dire à Dieu : "Petits comme nous sommes,

Notre père, voyez ce que nous font les hommes !"

O servitude infâme imposée à l'enfant !

Rachitisme! travail dont le souffle étouffant

Défait ce qu'a fait Dieu ; qui tue, oeuvre insensée,

La beauté sur les fronts, dans les coeurs la pensée,

Et qui ferait - c'est là son fruit le plus crétin !-

D'Apollon un bossu, de Voltaire un crétin !

Travail mauvais qui prend l'âge tendre en sa serre,

Qui produit la richesse en créant la misère,

Qui se sert d'un enfant ainsi que d'un outil.





Victor Hugo

Les souvenirs


Les souvenirs, ce sont les chambres sans serrures,
Des chambres vides où l'on n'ose plus entrer,
Parce que de vieux parents jadis y moururent.
On vit dans la maison où sont ces chambres closes.
On sait qu'elles sont là comme à leur habitude,
Et c'est la chambre bleue, et c'est la chambre rose...
La maison se remplit ainsi de solitude,
Et l'on y continue à vivre en souriant...



Henry BATAILLE